Jag har en Dungeons & Dragons-förbannelse. Du hittar det inte i spelarens handbok eller på någon lista med trollformler, och ändå är det bevisligen verkligt. Samla dig, lyssnare, och hör min sorgliga berättelse. (Jag har en luta nu. Jag plockar den. Det är för sent, krogdörren är låst bakom dig.)
Jag vill spela den dummaste karaktären i mitt D&D-party, men vad jag än gör så slutar jag som partiets chef.
Okunnighet är salighet
Bild: Avhopp
Det finns en sublim glädje i att spela en fullständig slö, och jag vill uppleva det. Kanske det bästa jag har sett det gjort är Zac Oyama från Dimension 20, vars karaktärslista är en smakmeny med olika blockhuvuden, inklusive en tonårsbarbar som fortsätter att vifta på sina Insight-checkar; en hängiven brandman med mer magmuskler än hjärnceller; och en rymdparasit som fortfarande tar reda på hur mänskliga munnar fungerar.
Det är inte att säga att Oyama aldrig spelar en smartie – hans Puss in Boots kan vara min favoritframställning i Dimension 20:s Neverafter-säsong. Men Oyamas karaktärer definieras av hans komiska styrkor och hans bakgrund som improvisatör. Han är aldrig den mest snälla killen på en viss show, men alla Dropout-fans vet att Oyamas tystnad bara är till tjänst när han bryter den, oundvikligen för att erbjuda det roligaste att säga i bästa möjliga ögonblick. Tätheten i hans karaktärer motsäger hur smart du måste vara för att göra att spela dum med flit till underhållning.
Jag tittar på Oyamas karaktärer och tänker: Gud, jag önskar att det var jag.
Jag vill spela en jättelik kvinna. Någon med ett opraktiskt stort vapen. Någon som säger roliga saker utan att inse det, fattar dåliga beslut och försöker överleva konsekvenserna. Och det här är väldigt viktigt: jag vill vara dum som en låda med stenar. När min karaktär närmar sig en situation som kräver till och med en viss del av mental skärpa – oavsett om det är av typen Intelligence eller Wisdom eller Charisma – vill jag att resten av spelarna ska viska, “Åh nej.” Men liksom glatt.
Låt mig prova ett annat sätt att komma fram till det jag är ute efter: Du vet den där hantlangaren vars jobb det är, när Batman spricker genom ett takfönster, för att skrika, “Det är da Bat!”? Att skrika detta som om det inte var Batmans framgångsrika mål, att krascha genom ett takfönster, för att uppmärksamma alla på hans närvaro? Att skrika det som om det kunde vara någon annan person som bara krossade högt genom flera glasrutor medan han var klädd som en fladdermus? Att skrika detta helt förvånad, som om, inför alla bevis på motsatsen, detta inte var något som händer fem gånger varje kväll i Gotham City? Ändå höll han på. Han skrek: “Det är da Bat!”
Jag vill spela det, men för de goda.
Och ändå förnekas jag för alltid
Bild: Larian Studios
Genom hela mitt bordslivs historia, på grund av det ena eller andra, slutar jag med att vara personen som helt enkelt måste vara på bollen hela tiden.
Jag är lite av en enhörning i personlig utvecklings- och utvecklingshistoria: Min allra första session förvandlades till en fyraårig kampanj, vilket gav mig en ranking på nivå 24 långt tillbaka i 3:e upplagan. Vid vårt sista möte var jag en riddarlig bepansrad paladinhjälte känd för rättfärdigheten av min bersärkande ilska, tvärs över min enhörningsbästa vän, själv klädd i glödande, magisk barding. Jag var en ledare för legender, en position som jag fick genom lojalitet, medkänsla och rättframhet, och jag älskade det.
Det tog mig år efter college att hitta en ny spelgrupp som verkligen fastnade. Min första time-out testade jag en Bard och upptäckte att min höga karisma återigen gjorde mig till karaktären som alla i rummet vände sig till under rollspel. På jakt efter lite variation, nästa gång jag blev inbjuden att gå med i en pågående kampanj, bestämde jag mig för att prova raka motsatsen till min Chaotic Good Half-Elf crusader.
Jag byggde en sann Neutral Githzerai-munk och kände mig förberedd och redo att spela den tysta nykomlingen till en redan sammansvetsad grupp äventyrare. Inte karaktären som faktiskt pratade med NPC:erna, inte den som så ofta ringde när vi gick från att prata till att slåss.
Detta skulle dock visa sig vara mitt första möte med en spelgrupp för “vallande katter”. Jag hade en blast, men eftersom allas egenheter i personlighet och spelstil skakade ut, hamnade jag fortfarande ofta i framkant när det gäller att gräva i mysteriet med vårt äventyr.
När vi stängde den kampanjen och startade en annan blev jag seriös med att inte spela en ansiktskaraktär igen. Jag byggde en dvärgbarbar och dumpade medvetet hennes karisma och intelligens. Den här gången höll vi på med postapokalyptisk fantasy-hembryggning, och jag ville bara bli arg, döda zombies med yxor och inte göra “att tänka på konsekvenserna” till en del av mitt framträdande.
Sedan, i vår första session, råkade jag bara röra vid artefakten som just så råkade göra mig till den Utvalde, som bara råkar vara den enda personen som på något sätt kan ångra zombieplågan. Om jag minns, var kampanjens klimax ungefär som… att jag förhandlade för viktig information med en hundra år gammal dracolich som visste hemligheten bakom hur världen slutade. Med en 8 Charisma. Jag ville vara dum! Men jag ville inte döma världen.
Nästa gång jag blev inbjuden till ett nytt spel erkände jag besegrad. Vi skulle spela legosoldater i världen av BioWares Dragon Age-franchise, och eftersom Gods of Tabletop var fast beslutna att jag alltid skulle avveckla de facto-chefen, anmälde jag mig frivilligt att vara det, så bokstavligt som möjligt. Jag byggde en ytterst charmig och superlativt street-smart skurk vars enda livslängtan var att bygga en välrenommerad och ekonomiskt framgångsrik legosoldatgrupp av likasinnade själar.
Fy fan tänkte jag. Låt oss luta oss in. Det är en helt ny grupp; det kommer nog att ta tre pass ändå. Och apans tass krökte sig.
Kampanjen visade sig vara den största, mest känslomässigt förödande och tillfredsställande bordsupplevelse jag någonsin har haft. Det har pågått i nio år och räcker. Nio år och räknat av att vara partichef.
Det är jag, hej, jag är problemet, det är jag
Bild: Paramount Pictures
Jag vet varför detta händer! Tro inte att det är en överraskning! Hemligheten med Dungeons & Dragons är att du aldrig faktiskt kan göra ett “karaktärsval” eftersom du aldrig är du.
Jag dras till pussel av den utforskande sorten, oavsett om de är i Myst-serien eller den noggrant utformade hembryggningsvärlden i en D&D-grupp på college. Lägg en framför mig, så kommer jag att engagera mig i den automatiskt. Jag är också den person som, med tanke på bristande planering från andra och samtycke till att göra det, bara kommer att stå upp och gå, “Vi träffas HÄR för bokhandelsrundan, vid DENNA GÅNGEN har jag en KARTA, vi ska köp GASS mellan DESSA hållplatser och besök DENNA och DENNA pappersvarubutik mellan dessa andra för att leta efter SÖT SKIT.”
Jag har till och med varit en verklig chef tidigare – jag brukade driva en hel webbplats! Men här är grejen: Bordsspel ska vara en fantasi.
Alla mina TTRPG-vänner är uppmärksammade: I nästa kampanj vi spelar måste någon annan vara ansvarig, för jag kommer att vara upptagen.
Upptagen med att spela The Gods' Biggest Idiot. Tomt huvud, inga tankar. Endast “jätte jävla svärd.”
Om de gör mig till sin fantasyboss igen, kommer jag att göra dem fantasifyrade.